Pup play Había cortado sus uñas de manera que funcionaran como navajas. Un corte diagonal y afilado hacia el extremo opuesto del pulgar sería la herramienta perfecta. Se acercó y demarcó sin titubear el pedazo de piel que sabía necesario. Presionó lentamente hasta anclar las esquinas menos filosas de sus uñas dentro de la tibia […]
Puerto Rico. Pup play. Ángel Antonio Ruiz Laboy. Leer más ”
de “La Grandmother y otros” Best Seller El más exitoso y rico de los escritores abandona el congreso entre aplausos y envidia: es escritor de solapas. Plagios (a Elizabeth Ortiz y Ramón Díaz Eterovic) -¿Nombre? -Mardones. -¿Algo que declarar? -Poco en realidad, que vengo de otro cuento y no debería estar en este.
Chile. Narrativa. Pía Barros. Tres microcuentos. Leer más ”
Trabajo Mi vecina me insulta día por medio. Debe tener unos 70 años. A veces, deja pasar el tiempo y vuelve más intensa y creativa. La imagino planificando. Tal vez en un cuaderno. Tal vez en el dorso de boletas vencidas. Imagino su letra cursiva, prolija, sobre un renglón. Un insulto anotado debajo
Argentina. Narrativa. Gabriela Manchini. Trabajo Leer más ”
1. Road movie Caluroso día de verano. Ruta 5 Sur. Conduzco hacia Santiago. Tramo entre Talca y Molina. Una mujer de unos cuarenta años, aspecto un tanto campesino, vestido floreado, chalas, con una cartera de tela al hombro, más bien baja, hace dedo al borde de la carretera. Me detengo. Sube. –¿Hasta dónde va?–
Chile. Narrativa. Gustavo González. Tres historias picarescas (de la vida real). Leer más ”
Asunto: todo lo que yo hubiera deseado Fecha: martes, abril 18, a las 11:47 horas Recordé, no sé por qué, a una compañerita de la básica. Era una amiga muy cercana, si no la más, a esa edad en que tienes que tener una amiga, una mejor amiga. Éramos muy diferentes: ella desinhibida, yo la
Chile. Narrativa. Daniela Acosta. El otro tiempo. Leer más ”
Habíamos llegado al sur hace tres días. Juntamos plata, teníamos carpa (era de un amigo, se la tenía desde el verano anterior) y lo planeamos tan detalladamente que nos resultó. Yo tenía una pequeña ruta que cada año repetía; un bus hasta el Lago Ranco, para luego subir hasta Osorno, Puerto Montt, y recorrer
CHILE.NARRATIVA.FELIPE DÍAZ.SOLE BLUES. Leer más ”
Camino y sudo. Mi cabello se pega en la nuca. Es una noche de jueves caliente, de humedad densa. Pero no lloverá, no hay nubes. De la clínica al centro hay unas treinta cuadras y camino para que el mundo se mueva un poco. Para que las cosas que veo pasen de mí hacia
Bolivia. Narrativa. Natalia Chávez. SALMUERA. Leer más ”
El sol de la tarde repuntaba como no lo había hecho en varios meses. Los adultos habían desaparecido. Las horas de creciente calor los mandaban directo a la cama y morían por dos o tres horas. Los árboles duros y de verde copa se ponían como guardianes de los juegos de los niños ya dueños
Argentina. Guillermo Severiche. “Toda el agua que pasa de noche” (fragmento) Leer más ”
Análisis forense Él sabría que enfriamiento, rigidez, livideces y putrefacción del cuerpo debían considerarse. Lo mismo que pruebas entomológicas y la revisión de las lesiones traumáticas del tórax. Habría vislumbrado que la posición del cuerpo demostraba que se trataba de un asesinato. La forma de los hematomas, el número de las heridas, la dirección de
Chile. Martín Pérez Ibarra. Tres cuentos cortos. Leer más ”
El mejor homenaje póstumo que se le puede rendir a un místico de la palabra es el silencio. Cuando un orfebre del lenguaje como Tadeo Roffiel irrumpe en una literatura, el idioma se acrisola y rejuvenece a tal punto que los pobres mortales lo pensamos dos veces antes de tomar la pluma, como si temiéramos
Enrique Serna. Cuento. “La fuga de Tadeo” Leer más ”
