ANDRÉS MORALES. 5 POEMAS INÉDITOS.

 

5 poemas inéditos del poeta Chileno radicado en España.

 

AMANECER EN KABUL

¿Cómo despierta el alba en un crepúsculo de sangre,
cómo construye su marcha el caracol que regresa?

No es el claro horizonte ni son los dedos de Homero,
no es el futuro secreto de una niña que ríe.

Algo cruza el aire rompiendo la mañana,
abriendo un mar de sombras en pálido desorden.

Así la tierra quieta y el monte en frío pánico
deslizan su cuchillo de incertidumbre vana.

Y llegan los de siempre con calaveras huecas,
llegan resolutos de muerte presentida.

Un hálito susurra ceguera al mediodía
y todo ya ha cambiado y todo permanece.

 

 

CON VALLEJO

De todas las calles de Madrid
sólo una me alumbró esta noche:

Gran Vía del Horror o Avenida del Silencio.

En una esquina rota mis pupilas estallaban.

Así, los heraldos negros nuevamente cabalgando
susurraron en mi oído la muerte convenida:

-En Madrid, sin aguacero, en Madrid y sin palabra.

 

 

 

[UN MUERTO CON UNA MALETA]

Ucrania, 2022

Un muerto con una maleta,
sin destino, sin partida, sin terruño.
Congelado cruzando la calle,
asesinado sin saber por qué.

Una maleta y un muerto.

Contenido:
tres fotos de familia,
algo de ropa,
dos pañuelos de una mujer
y el aire inmenso de la dignidad.

Todo (o nada) es igual que antes:
pero no, “la vida no tiene sentido”.

 

 

A UNA CIUDAD SIN NOMBRE

Akrotiri

Ni Alejandro el Macedonio imaginó
las olas que rompían en tus piedras
ni el volcán, aún sereno, los secretos
de tus muros, de la sal y de tus muertos.

Nadie adivinó tu nombre,
nadie, en medio de la nada
nunca pensó ni una palabra,
no predijo la grandeza de tu historia
ni supo abrir tus puertas entornadas.

Solo,
inquieto siempre,
pero solo
quedó el corazón de tu belleza
presentida, hoy, iluminada
pero hueca en el silencio,
en la sorpresa.

Mil años o dos mil,
más otros mil

tus huesos se perdieron calcinados
en la frente de aquel que te soñaba.

Aun así, tus cimientos florecieron
y sin estar de pie te alzaste quieta
lejana de las guerras y el desaire
del tiempo y la memoria quejumbrosa.

Sin lágrimas de piedra,
inmensa en el susurro de los vientos
que entierran
la sombra interminable de tu cuerpo.

 

 

EL POEMA

Sólo una línea sola del palimpsesto infinito:
una línea del cielo, una línea del mar,
una línea que cruce el ajado cuaderno
del niño soñando una historia imposible.

Recortando palabras, construyendo silencios
afilando las sílabas con el viento del sur
y limando las piedras de consonantes rotundas.

Sólo una idea que hiera como un rayo violento,
como el relámpago fiero y el trueno en desgarro.

Algo que cambie las cosas y sacie esta hambre
de animal extraviado, de paloma sin rumbo,
desoyendo las voces de la multitud que grita
y no dice nada en un presente vacío.

Sólo una línea sola que me cuente al oído
la maravilla secreta de un mundo tranquilo.