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nulata

 

Un tambembe bamboleante de índole erótico africano ( más precisamente) afrocubano, y más precisión aún, de forma oblonga ovalada, sumado a la suma antiteológica de unos  kamasútricos labios exquisitamente besitos para ti besitos para ella, besitos para aquellos besitos para mi, besitos toda la semana, iba húmeda y arboleda Avenida Matta abajo, no pensando sino cantando,  pues cuando piensa, si no piensa de manera creativa, se va al volada del pasado, se va en la volada del futuro, y cuando va cantando se instala, sitúa, del todo, en el río caudaloso del eterno presente.

Hasta que oyó esta estúpida pregunta :

-¿Cómo te ha ido?

Ido en relación a ké. Ké es eso de ido. Ké mal uso del bello participio. Los Idus de Marzo. Que holgazán  más ido. ¿cómo cómo te ha ido? La mulata responde : me está yendo que es lo real, ¿no ves que soy respirada?

Pasa que la raza afrocubana está diez mil trescientas veces más conectada a la fuente de vida que el así llamado hombre práctico de la urbe contaminada.

No es una raza termolaminada.

 

La mina musa iba feliz ( cantando) con su bamoleante tambembe mayombé, y el idiot la para para, para para para ¿para qué la para? ¿para paralizarla con preguntas inicuas  (no inocuas : inicuas) del subtipo PARA QUE? En vez de cantar con ella. En vez de invitarla ¡ya! A una salsoteca, y bailar, bailar, bailar y balar con ella por el resto del resto del resto de la vida entera, vida que no termina, que no termina, que no termina nunca nunca jamás jamás

Alegría alegría alegría

Por el bosque sin árboles de un pensar tardío

Entre hojas muertas y hojas vivas,

Y  verdes pinos y ramas secas,

Por un oscuro silencio

Como una luciérnaga o un repentino relámpago

Acaba de pasar  un hada

El hada vibrante de la Poesía.

 

Alegría alegría alegría

No hay desierto sin oasis,

Y en el desierto del letargo

Y en el desierto amargo del desencanto

Y en el pantano seco de la apatía,

Bajo nubes negras, bajo nubes blancas,

Está el oasis de aguas vivas

Y eso es bello y eso es fresco.

Y da hermosura al desierto.

 

Poesía, reposo, oasis,

Son esas las simples causas

Que hoy día mi alma baile

Destilando alborozos.

 

Poeta y director Periódico Literario Carajo.

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